Родины нет. Тем, кому не все равно.

В бытность мою работы в такси подсела ко мне в машину расфуфыренная девица лет двадцати с небольшим: На Аллы Пугачевой давайте, говорит… Я, признаться, растерялся, рожденный в этом городе сорок лет назад, всегда полагал, будто неплохо знаю его, даже принимая в учет, что Киев давно не тот, каким я его любил когда-то, и все же… Аллы Пугачевой? – переспросил я в замешательстве, и под презрительным взглядом будущей VIP-персоны принялся рыться в атласе. Но и там не обнаружил ничего подобного. Спросил пассажирку, куда ей ехать. Выяснилось, в институт международных отношений. Все тотчас встало на свои места, кузница украинских дипломатов выросла на богатых перегноем черноземах бывшей высшей партийной школы, корпуса которой разбросаны по улице Емельяна Пугачева. Сообщил об этом будущей «дипломатке». Да какая разница?! – возмущенно фыркнула она. Закончил рабочую смену с острым желанием уехать из страны, кого-то тут Огрызко не устраивает. Да он, надо думать, Талейран…